Intuición

Si miro palabras
Y escucho imágenes
Si sigo esperando
El primer misterio
Será que los días
Se toman sus siestas
Y la vida es aun
La única cama
Jamás desarmada
No se, he leído
A Oliverio
Sentado en el baño
Y los cuentos de Borges
Que tienen la duración
Precisa para esas tareas
El hacedor de ficciones
Intuyó, que así, sería leído
Y creo obras infinitas
E ilusorias como las repeticiones
Para hacer placenteros
Hasta, a los inodoros