Con la primera conciencia

Se comienza con el día
Se reparten las calles a los hombres
Ilusiones que no corresponden
A la vida que se lleva la mitad de si misma
Todos los rostros engendran uno solo
Homogénea desgracia, la mirada
Poetas, que triste tarea la de los poetas
Secarse sin antes bañarse de mundo
He visto con los ojos de ese rostro único
Inabarcables esperanzas diseminadas
Con la primera conciencia nacida en la tierra
Lo complejo es soñarse cuando despierto permanezco
Lo imperfecto es permanecer
Cuando he venido al tiempo desde el tiempo
La muerte sostiene la mueca de los recién paridos
Y la madre llora con la alegría primogénita
El dolor de llamarse mujer
Se comienza con la noche
A escribir la incurable destreza del discurso
Se reparten las palabras a las frases
Ilusiones que no se corresponden
Al sueño que se lleva la mitad de si mismo