La muerte prolongada

La indiferencia deshonesta mirada
De una muerte prolongada
Son los grandes hombres
Los que pudren la historia
De aquí que sus obras colman los ejemplares
Son los viejos espíritus
Los inventores los magos sin tiempo
De aquí que sus obras son denostadas y borradas

Y qué es de este mundo
Tan inmenso y vacío
Tan desecho del hombre
Tan dilatado recuerdo
Tan oxidada sombra
Tan destello olvidado
Tan primavera tardía

Y qué es más que una intención desgastada
Más que el gran recipiente de triunfos ridículos
Más que el arte de oriente que elimina al ego
Más que los nacimientos y las muertes de todas las especies
Más que una sola mirada de nobleza sin nobles
Eso es de este mundo entre las mil formas del tiempo

Ya tus manos aprietan ese último objeto
Y se enfrían de a poco junto a la rigidez
Ya te has ido has partido
De regreso al silencio
Donde no hay ya, corazones pulsantes

Puedes ver en el cosmos
Ese otro vacío sin símbolos sin lenguajes humanos
Puedes ver sin los ojos sin el todo del cuerpo
Y lo más importante sin la religión

Yo aún no he partido
Prolongada es la muerte, cíclico su desempeño
Estoy pronto a su lado en el anaranjado atardecer

Esa gran muchedumbre también espera tranquila
Si bien la mayoría no sabe vivir menos sabrá morir

En el último instante ya no hay decepción