los búhos

por qué sufro esta pena
que no tiene cosuelo en el mundo
no puedo querer pero quiero
los recuerdos condenan mi memoria
si hasta el ayer me parece demasiado
he llegado al punto de la muerte
donde permanezco riendo
escondo mi llanto interminable
y no sé porque llorar
cada lagrima que cae sobre el presente
yo pensaba que escribiendo las palabras
una a una tomarían forma en mi cuerpo
pero grito esperanza y no la veo
no importa el poeta y sus mentiras
todo esto está cargado de hipnotismo
y me duermo en el chasquido de sus dedos
que penetran el abismo de los racimos
con un golpe de machete caídos
a la tierra profunda de delirios
siempre llevo el encanto de la nada
en mis ojos que se muestran distraídos
hay distancias que no puedo recorrer
y me quedo en el principio del deseo
nada consigo y nadie sabrá rescatarme
de mi mente en retroceso
que insiste en derribar el día y los espejos
cuando sabe que su suerte ha engañado los destinos
por caminos que tomaron los farsantes
como yo en el momento que me dieron el lenguaje
a quien debo estas sombras de disfraces
que me quieren nombrar con otro nombre
peregrina la palabra desgarrada y araña
a los búhos de las felinas noches
me detengo en sus ojos amarillos
demacrados círculos nocturnos
ya nada más tiene derecho a ser visto